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“You don’t have to be okay,” he said. I was twenty-one and untouched—not because I didn’t want to feel, but because no one ever made me feel safe enough 🥀. Until Ghost 🖤. In a world made of pixels and shadows, he gave me patience, desire, and comfort without pressure 🌒✨. When my boyfriend called me broken 😔 and my parents destroyed the only escape I had, Ghost stayed. He listened. He waited. He made me feel seen 💞. I went looking for a stranger just to prove I could feel something… and found the one man who already had my heart 💔🔥. Chapter 1 Nora’s POV Tristan is talking about himself again. I watch his mouth move, shaping words I stopped hearing ten minutes ago. His father's investment firm. A merger. Summer plans at the Hamptons house that our parents are already discussing without us. "And my mom mentioned the engagement timeline again," he says, swirling his wine. "Next spring. After graduation. Your father agrees." "That's nice," I say. He does not notice the flatness in my voice. He never does. Tristan reaches across the white tablecloth and takes my hand. His grip is firm, possessive — the touch of a man who has already calculated exactly what I am worth to him. "You seem distracted," he frowns. "Just tired. Long week." "You should take better care of yourself. I need you looking fresh for the charity gala next month." He squeezes my hand once, then releases it to check his phone. "Mom's already picked out your dress." I nod and smile, performing the role I have perfected over years of practice. He does not ask how my week was or why I am tired — he has never cared. I am an asset in his portfolio, a checkbox on his life plan. And I stay. Because this is what I know. Because my parents raised me to understand that love is a transaction and I should be grateful anyone is buying. He pays and walks me to my car. His goodnight kiss is brief, mechanical — all the passion of a handshake. His hands stay at my waist because he knows I will freeze if they wander lower, so eventually, he stopped trying. "Text me tomorrow," he says, and it is not a question — it is a command. I drive home with the windows down, letting the cold air bite my cheeks. The silence of my apartment wraps around me, and for the first time all night, I breathe. I shed the performance in pieces. Heels by the door, dress on the bathroom floor, makeup wiped away until my face looks like mine again. Old sweats, messy bun, and the VR headset waiting on my nightstand. My fingers close around it, and my pulse quickens. This is the only part of my day that belongs to me. "Echo" loads in layers when I put the headset on and immerse myself into a different reality. Sound first — ambient forest, distant water. Then light, painting trees and stone paths and a sky full of stars that do not exist anywhere but here. The forest zone materializes around me, and my shoulders drop for the first time all night. I am Siren now — silver-haired, sharp-jawed, dressed in midnight black with glowing violet accents that pulse when I move. Nothing like Nora with her neutral tones and pearls. Siren wears her confidence like armor, walks like she owns every pixel beneath her feet. She is the version of me I only let exist in the dark — the honest one, the real one. Ghost is already waiting by the old stone bridge. One year of this. One year of his voice in my ear, his presence at my side, the easy rhythm we built in a world where neither of us has to be real. "You're late," he says. His voice is warm, teasing, familiar in a way that makes something in my chest loosen. "Traffic." "In a video game?" "Shut up." He laughs, and I find myself smiling — actually smiling. Not the performance smile, not the one I wore through dinner while Tristan planned my future without asking. We fall into step together, moving toward the quest marker glowing in the distance. "Spike traps tonight," Ghost says, pulling up the mission brief. "You take left, I'll take right?" "When has that ever worked?" "Optimism is a virtue, Siren." "Optimism is a coping mechanism for people who haven't learned better." We navigate the traps together, our timing synchronized after months of practice. He calls out patterns; I adjust my path. I spot a pressure plate; he vaults over it. The gameplay is secondary. It has always been secondary. The conversations are the point. We reach a gate that requires both keys, and the loading screen traps us in a small clearing while the next section generates. Ghost's avatar settles onto a fallen log and I sit beside him, close enough that our shoulders almost touch. "What are you running from tonight?" he asks. Direct, unfiltered — the way no one in my real life has ever been. "What makes you think I'm running?" "You're quieter than usual. And you didn't insult my combat strategy once." My chest tightens. "I spent two hours being planned like a dinner party. Engagement timelines. Charity galas. What dress I'll wear to impress his mother. And not once did anyone ask what I wanted." Ghost is quiet while the forest hums around us. "And what do you want?" he asks finally, soft and simple. No one has ever asked me that — not my parents, not Tristan. My throat tightens. "I don't know. I don't think I'm allowed to want things." "That's the saddest thing I've ever heard." "It's just how it is." "It doesn't have to be." A notification pulses. New paired level unlocked, accessible only to players Siren and Ghost. I stare at it, and my heart is doing something strange. "No pressure," Ghost says. "But I'm not going anywhere." I press ‘yes’ and the world shifts. The forest dissolves, replaced by something new — a sprawling virtual city I have never seen before, all neon lights and towering buildings and streets that pulse with possibility. Ghost's avatar stands beside me as we take in the new landscape. "Whoa," I breathe. "This is the paired level?" "Looks like it unlocks a whole new zone." He starts walking, and I follow, our avatars moving through streets filled with other players, shops, quest markers. Then I notice it — a building at the end of one street, its entrance blurred, pulsing with a soft pink glow. I move toward it and a prompt appears in my vision: 'Age verification required. Please confirm you are 18+ to access this area.’ "What is that?" I ask. "The Love Room." Ghost's tone shifts to something teasing. "Intimate space. Very popular and very... adult. PornHub style, really." My cheeks warm beneath the headset. "Oh…" "We could check it out if you want." A pause, deliberately loaded. "For research purposes, of course." "In your dreams." "Every night, Siren." I shove his avatar, and he laughs — warm, easy, the sound wrapping around me in a way that makes my stomach flip. We move on to the actual quest, but the blurred doorway stays in the back of my mind. I file it away under things I will never do and try to forget I saw it. We reach a plaza at the center of the city, and Ghost's avatar turns to face mine. Even though I cannot see his face, even though none of this is real, the proximity makes my breath catch. "I'm glad you stayed," he whispers. Something happens in my body. His voice drops lower, intimate, as if his mouth is pressed against my ear. A flush of heat spreads outward, pooling low in my belly — then lower still. My thighs press together instinctively. "Siren," he murmurs. "I think about you. Even when we're not playing." My breath hitches and heat floods between my legs — sudden, undeniable. I have never felt this with Tristan, not once. But Ghost's voice alone makes me ache in places I forgot existed. My hand drifts down my stomach without thinking, hovering, wanting. "Ghost—" I start, but my phone shatters everything. Tristan's name flashing on the screen. I rip off the headset, gasping. Skin flushed, underwear damp, hands shaking. I answer on the fourth ring, forcing my voice steady. "Hey." "Come over. I'm still up." His voice is flat, expectant. "The night doesn't have to end yet." I close my eyes, Ghost's whisper still echoing under my skin. "I'm tired, Tristan. Maybe tomorrow." A pause. Sharp exhale. "Fine. Tomorrow then. You owe me." The line goes dead before I can respond. I lie back, Ghost's voice still burning through me, Tristan's coldness ringing in my ears. What is wrong with me? Chapter 2 I went to Tristan's the next night. I owed him, after all. Now he's gone, and I'm still lying in his bed, staring at his ceiling, replaying the disgust in his voice when he pulled away. He tried again — hands pushing beneath my shirt without asking, mouth on my neck while he murmured about how long he's been waiting. How patient he's been. How much I owe him for that patience. And I froze. The way I always do. My body locked up the moment his fingers reached the waistband of my panties, every muscle going rigid beneath skin that refused to cooperate. "Six months," he said, rolling off me with a sigh. "Six fucking months, Nora. This is getting ridiculous." I did not answer. I never know what to say when he is like this. "My ex would have…" He stopped himself, jaw tight. "Never mind. I have an early meeting anyway." He dressed in the dark and did not even kiss me goodbye. Then the door closed behind him with a click that sounded like judgment. We have been together for six months, and I have never let him past a certain point. He expected it to happen by now — most girls in his world give themselves freely, and he made it clear he chose me despite my hesitation. A favor, the way he tells it. Patience he did not have to offer. I should be grateful, that is what I have been taught. Men like Tristan do not wait. Men like Tristan have plenty of options. But my body does not care about gratitude. It locks up every time he touches me, and I do not understand why. He is handsome, wealthy and exactly what my parents wanted for me, what I was raised to want for myself. I should feel lucky. I should feel desired. I feel nothing instead. Nothing except the vague nausea of being handled like property. I am twenty-one years old and still a virgin, and everyone acts like that is my failure. Tristan's frustration. My mother's pointed questions about grandchildren. My father's jokes about sealing the deal. They all expect me to perform, to deliver, to stop being difficult. And I cannot explain that my body refuses to give itself to someone who has never once asked what I want. Ghost's voice drifts through my memory. What do you want? My pulse jumps at the thought of him, and something complicated twists in my stomach. He asked me a question no one else has ever asked. He listened to the answer. He made me feel like my wants mattered. Maybe that is why my body locks up with Tristan. Maybe it knows something I am too trained to admit. I throw off the covers and grab my keys. The city unfolds outside my windshield, block by block, and I take the long route without meaning to. The one that cuts through West Side territory before looping back to neutral ground. Graffiti-tagged walls blur past my windows as flickering streetlights cast orange shadows across cracked sidewalks. A cluster of motorcycles gleams outside a late-night diner, chrome catching the neon glow. West Side College sits at the center of it all — underfunded buildings, chain-link fences, students who work three jobs to afford textbooks. A few blocks later, the landscape shifts and gated apartment complexes with doormen. Manicured hedges trimmed to geometric perfection. A coffee shop I recognize, the one that charges eight dollars for a latte and twelve for avocado toast. Two different worlds sharing the same city, pretending the other does not exist. The rivalry is not official. North Side University and West Side College share accreditation boards, funding committees, a city council that wishes they would just get along. But everyone knows the truth. It started decades ago — some say a scholarship dispute, others say a fight over a girl, most say it does not matter anymore because the hatred has become its own reason. North Side students call West Side dangerous, criminal, trash. West Side students call North Side fake, entitled, soft. They do not date each other. They do not befriend each other. They barely acknowledge each other exists except to sneer. I grew up hearing my father talk about West Side the way he talked about pests — something to avoid, something beneath us. I never questioned it. I never had reason to. That is why I study at North Side, why I live in a gated building. Why my world has clean edges and his approval stamped on every corner. Iron Hour appears through the windshield, and I pull into the parking lot. The gym sits on neutral ground, technically belonging to neither campus, but claimed by both. Twenty-four hours. No membership fees. The kind of place where I can disappear without anyone reporting back to my parents. I claim a treadmill in the back corner and start running. The noise in my head quiets, replaced by the rhythm of my own breathing, the mechanical whir of the machine and distant clang of weights. I run until my legs shake. Until my shirt sticks to my back. Until I cannot think about Tristan's entitled hands or Ghost's gentle questions or the war between what I was taught to accept and what I am starting to suspect I deserve. I slow the treadmill, gasping, and that is when I hear it — the rhythmic thud of fists against leather from the heavy bag in the back corner. I turn before I can stop myself. A guy works the bag with controlled violence — dark hair damp with sweat, sharp jaw, leather jacket discarded on a bench nearby. Tattoos peek from his collar, black ink disappearing beneath his shirt. His stance is too narrow as his guard drops between combinations. But there is something in the way he moves — raw, unpolished, alive in a way that makes my stomach tighten. Danny Vega. I know him by reputation. West Side, motorcycle club — one of the leaders, according to the whispers. Everything North Side students trade warnings about at parties and in dining halls. Stay away from the bikers. They are dangerous. They are criminals. They are everything we are not. He catches me looking and his fists still against the bag. A grin spreads across his face — slow, knowing, infuriating. "See something you want, sweetheart?" I roll my eyes and step off the treadmill, grabbing my water bottle. "Your form is sloppy. And the stance is too narrow." His eyebrows rise. "You box?" "I hit things when I'm stressed." "Must be stressed a lot." He tilts his head, dark eyes seeing too much. "North Side, right? Let me guess — business major, daddy's money, boyfriend who drives a BMW." "Do you practice being this charming, or does it come naturally?" He laughs — rough, warm, nothing like Tristan's polished chuckle. Something in my chest responds before I can shut it down. I turn toward the locker room, but the broken handle catches my bag strap. I yank it free, muttering, "This place is falling apart. Would it kill them to fix anything?" Danny's laugh dies. "Sorry the gym isn't up to your five-star standards, princess." I spin around. "Excuse me?" "You heard me." He steps closer, unwrapping his hands slowly. "Broken locker handle. Tragic. How will you survive?" His voice drips venom. "Must be rough, having problems like that. Meanwhile some of us work double shifts just to afford the membership." "I wasn't—" "You North Side girls are all the same." He's not smiling anymore. "You float through life complaining about chipped nails and slow wifi while people like me are trying to keep the lights on. But sure, tell me more about the broken handle. I'm fascinated." Heat floods my face — fury and something worse. Shame. "You don't know anything about me," I snap. "I know enough. Designer leggings. Forty-dollar water bottle. Probably never worked a day in your life." He tilts his head. "How's it feel, princess? Being handed everything and still finding reasons to complain?" The words land like a slap. Because part of me knows he's right — and I hate him for seeing it. "At least I don't have a chip on my shoulder the size of a motorcycle," I fire back. "Must be exhausting, hating everyone who has more than you. Maybe if you spent less time judging people you don't know, you'd actually get somewhere." His jaw tightens. For a second, something flickers in his eyes — hurt, maybe. Then it's gone, replaced by cold amusement. "Run along, princess. Daddy's probably waiting." I don't answer. I walk toward the locker room, hands shaking, throat tight. Narcissistic. Arrogant. Cruel. Everything I expected and worse. But for one treacherous moment, my mind wanders. I wonder what Ghost looks like. If his hands are rough. If his shoulders are that broad. If he would ever look at me with that much contempt. I shut the thought down hard. Tristan is my future. Tristan is the plan. Tristan is what I am supposed to want. But wanting has never been part of the equation. Step into a story where love begins behind a screen and nothing stays virtual for long in Love at First Login 💖

« Tu n’as pas à aller bien », dit-il. J’avais vingt et un ans et j’étais intacte—non pas parce que je ne voulais pas ressentir, mais parce que jamais personne ne m’avait fait me sentir en sécurité 🥀. Jusqu’à Ghost 🖤. Dans un monde fait de pixels et d’ombres, il m’a offert la patience, le désir et le réconfort sans la moindre pression 🌒✨. Quand mon copain m’a traitée de cassée 😔 et que mes parents ont détruit la seule échappatoire que j’avais, Ghost est resté. Il a écouté. Il a attendu. Il m’a fait me sentir vue 💞. Je cherchais un inconnu juste pour prouver que je pouvais encore ressentir quelque chose… et j’ai trouvé l’homme qui possédait déjà mon cœur 💔🔥. Chapitre 1 PDV Nora Tristan parle encore de lui. J’observe sa bouche former des mots que j’ai cessé d’entendre il y a dix minutes. La société d’investissement de son père. Une fusion. Des projets d’été dans la maison des Hamptons que nos parents discutent déjà sans nous consulter. « Et ma mère a encore parlé du calendrier des fiançailles, » dit-il, faisant tourner son vin. « Le printemps prochain. Après la remise des diplômes. Ton père est d’accord. » « C’est bien, » dis-je. Il ne remarque pas la platitude dans ma voix. Il ne s’en aperçoit jamais. Tristan traverse la nappe blanche et prend ma main. Son étreinte est ferme, possessive—le contact d’un homme qui a déjà calculé exactement ce que je vaux à ses yeux. « Tu as l’air distraite, » dit-il en fronçant les sourcils. « Juste fatiguée. Longue semaine. » « Tu devrais mieux prendre soin de toi. J’ai besoin que tu sois rayonnante pour le gala de charité le mois prochain. » Il serre ma main une fois, puis la relâche pour consulter son téléphone. « Maman a déjà choisi ta robe. » Je hoche la tête et souris, jouant le rôle que j’ai perfectionné au fil des années. Il ne demande pas comment s’est passée ma semaine ni pourquoi je suis fatiguée—il ne s’est jamais soucié de le savoir. Je suis un atout dans son portefeuille, une case à cocher dans son plan de vie. Et je reste. Parce que c’est tout ce que je connais. Parce que mes parents m’ont appris que l’amour est une transaction et que je devrais être reconnaissante que quelqu’un veuille bien acheter. Il paie et me raccompagne jusqu’à ma voiture. Son baiser de bonne nuit est bref, mécanique — toute la passion d'une poignée de main. Ses mains restent à ma taille parce qu'il sait que je me fige si elles descendent plus bas, alors avec le temps, il a cessé d'essayer. « Envoie-moi un message demain », dit-il, et ce n'est pas une question — c'est un ordre. Je rentre chez moi, les vitres baissées, laissant l'air froid me mordre les joues. Le silence de mon appartement m'enveloppe, et pour la première fois de la soirée, je respire. J'abandonne la performance, morceau par morceau. Talons près de la porte, robe sur le carrelage de la salle de bain, maquillage effacé jusqu'à ce que mon visage me ressemble à nouveau. Vieux survêtements, chignon négligé, et le casque VR qui m'attend sur la table de nuit. Mes doigts se referment dessus, et mon pouls s'accélère. C'est le seul moment de la journée qui m'appartient vraiment. « Echo » se charge par couches quand j'enfile le casque et m'immerge dans une autre réalité. Le son d'abord — forêt ambiante, eau lointaine. Puis la lumière, qui peint des arbres, des sentiers de pierre et un ciel étoilé qui n'existe que là. La zone forestière prend forme autour de moi, et pour la première fois de la soirée, mes épaules s'affaissent. Je suis Siren, à présent — cheveux d'argent, mâchoire acérée, vêtue de noir nuit avec des accents violets lumineux qui palpitent à chacun de mes mouvements. Rien à voir avec Nora, ses tons neutres et ses perles. Siren porte sa confiance comme une armure, marche en possédant chaque pixel sous ses pieds. Elle est la version de moi que je n'autorise à exister que dans l'obscurité — l'honnête, la véritable. Ghost m'attend déjà près du vieux pont de pierre. Un an de cela. Un an de sa voix à mon oreille, de sa présence à mes côtés, du rythme naturel que nous avons tissé dans un monde où aucun de nous n'a besoin d'être réel. « Tu es en retard », dit-il. Sa voix est chaude, taquine, familière d'une manière qui desserre quelque chose dans ma poitrine. « Embouteillage. » « Dans un jeu vidéo ? » « Tais-toi. » Il rit, et je me surprends à sourire — à sourire vraiment. Pas le sourire de façade, pas celui que j’ai affiché pendant le dîner, tandis que Tristan planifiait mon avenir sans me demander mon avis. Nous tombons dans le même pas, avançant vers le marqueur de quête qui brille au loin. « Pièges à pointes ce soir, » dit Ghost en faisant défiler le briefing de mission. « Tu prends la gauche, je prends la droite ? » « Quand est-ce que ça a déjà marché ? » « L’optimisme est une vertu, Siren. » « L’optimisme est un mécanisme d’adaptation pour ceux qui n’ont pas encore appris autrement. » Nous naviguons ensemble à travers les pièges, nos mouvements synchronisés après des mois de pratique. Il annonce les schémas ; j’ajuste ma trajectoire. J’aperçois une dalle de pression ; il la franchit d’un bond. Le gameplay est secondaire. Il l’a toujours été. Les conversations sont le but. Nous atteignons une porte qui exige deux clés, et l’écran de chargement nous piège dans une petite clairière tandis que la section suivante se génère. L’avatar de Ghost s’installe sur un tronc d’arbre tombé et je m’assieds à côté de lui, assez près pour que nos épaules se frôlent presque. « De quoi fuis-tu ce soir ? » demande-t-il. Direct, sans filtre — comme personne dans ma vraie vie ne l’a jamais été. « Qu’est-ce qui te fait croire que je fuis ? » « Tu es plus silencieuse que d’habitude. Et tu n’as même pas critiqué ma stratégie de combat une seule fois. » Ma poitrine se serre. « J’ai passé deux heures à être planifiée comme un dîner mondain. Calendriers de fiançailles. Galas de charité. Quelle robe porter pour impressionner sa mère. Et pas une seule fois, quelqu’un ne m’a demandé ce que je voulais. » Ghost reste silencieux tandis que la forêt bourdonne autour de nous. « Et qu’est-ce que tu veux ? » demande-t-il finalement, tout en douceur, tout simplement. Personne ne m’a jamais posé cette question — ni mes parents, ni Tristan. Ma gorge se serre. « Je ne sais pas. Je ne crois pas que j’aie le droit de vouloir quoi que ce soit. » « C’est la chose la plus triste que j’aie jamais entendue. » « C’est juste comme ça. » « Ça ne doit pas l’être. » Une notification clignote. Nouveau niveau en duo débloqué, accessible uniquement aux joueurs Siren et Ghost. Je la fixe, et mon cœur fait quelque chose d’étrange. « Aucune pression, » dit Ghost. « Mais je ne vais nulle part. » J’appuie sur ‘oui’ et le monde bascule. La forêt se dissout, remplacée par quelque chose de nouveau — une vaste ville virtuelle que je n’ai jamais vue auparavant, tout en lumières néon, en immeubles imposants et en rues palpitant de possibilités. L’avatar de Ghost se tient à mes côtés tandis que nous découvrons ce nouveau paysage. « Waouh », je souffle. « C’est le niveau par paire ? » « On dirait que ça débloque toute une nouvelle zone. » Il commence à marcher et je le suis, nos avatars avançant à travers des rues remplies d’autres joueurs, de boutiques, de marqueurs de quêtes. Puis je le remarque — un bâtiment au bout d’une rue, son entrée floue, pulsant d’une lueur rose douce. Je m’approche et une invite s’affiche dans ma vision : ‘Vérification de l’âge requise. Veuillez confirmer que vous avez plus de 18 ans pour accéder à cette zone.’ « Qu’est-ce que c’est ? » je demande. « La Chambre de l’Amour. » Le ton de Ghost devient taquin. « Un espace intime. Très populaire et très… adulte. Style PornHub, vraiment. » Mes joues chauffent sous le casque. « Oh… » « On pourrait aller voir, si tu veux. » Une pause, volontairement lourde de sous-entendus. « À des fins de recherche, bien sûr. » « Dans tes rêves. » « Toutes les nuits, Siren. » Je bouscule son avatar et il éclate de rire — un rire chaleureux, naturel, dont le son m’enveloppe d’une manière qui me retourne l’estomac. Nous poursuivons la quête principale, mais l’entrée floue reste dans un coin de mon esprit. Je la range parmi les choses que je ne ferai jamais et j’essaie d’oublier que je l’ai vue. Nous atteignons une place au centre de la ville, et l’avatar de Ghost se tourne vers le mien. Même si je ne peux pas voir son visage, même si rien de tout cela n’est réel, la proximité me coupe le souffle. « Je suis content que tu sois restée », murmure-t-il. Quelque chose se passe dans mon corps. Sa voix devient plus grave, intime, comme si ses lèvres étaient posées contre mon oreille. Une vague de chaleur s’étend, se loge bas dans mon ventre — puis plus bas encore. Mes cuisses se resserrent instinctivement. « Siren », souffle-t-il. « Je pense à toi. Même quand nous ne jouons pas." Mon souffle se coupe et une chaleur soudaine envahit l'entrejambe — brutale, indéniable. Jamais je n'ai ressenti cela avec Tristan, pas une seule fois. Mais la seule voix de Ghost me fait mal dans des endroits dont j'avais oublié l'existence. Ma main descend le long de mon ventre sans réfléchir, hésitante, avide. « Ghost— » je commence, mais mon téléphone brise tout. Le nom de Tristan clignote à l'écran. J'arrache le casque, haletante. Peau rougie, culotte humide, mains tremblantes. Je décroche à la quatrième sonnerie, forçant ma voix à rester stable. « Salut. » « Viens. Je suis encore debout. » Sa voix est plate, attendue. « La nuit n'est pas encore finie. » Je ferme les yeux, le murmure de Ghost résonne toujours sous ma peau. « Je suis fatiguée, Tristan. Peut-être demain. » Un temps. Soupir sec. « Très bien. Demain alors. Tu me dois bien ça. » La ligne se coupe avant que je puisse répondre. Je m'allonge, la voix de Ghost brûle encore en moi, la froideur de Tristan résonne dans mes oreilles. Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ? Chapitre 2 Je suis allée chez Tristan le lendemain soir. Après tout, je lui devais bien ça. Maintenant il est parti, et je suis toujours allongée dans son lit, fixant son plafond, repassant en boucle le dégoût dans sa voix quand il s'est écarté. Il a réessayé — ses mains glissant sous mon t-shirt sans demander, sa bouche sur mon cou alors qu'il murmurait combien il a attendu. Combien il a été patient. À quel point je lui dois pour cette patience. Et je me suis figée. Comme toujours. Mon corps s'est verrouillé au moment où ses doigts ont atteint la ceinture de ma culotte, chaque muscle tendu sous une peau qui refusait d'obéir. « Six mois, » a-t-il dit, en roulant sur le côté avec un soupir. « Six foutus mois, Nora. C'est n'importe quoi. » Je n'ai pas répondu. Je ne sais jamais quoi dire quand il est comme ça. « Mon ex aurait… » Il s'est interrompu, la mâchoire serrée. « Laisse tomber. J'ai une réunion tôt de toute façon. » Il s'est habillé dans le noir et n'a même pas pris la peine de m'embrasser avant de partir. Puis la porte s'est refermée derrière lui avec un déclic qui sonnait comme un jugement. Nous sommes ensemble depuis six mois, et je ne l’ai jamais laissé aller plus loin qu’un certain point. Il s’attendait à ce que cela arrive maintenant — la plupart des filles dans son monde se donnent librement, et il a clairement fait comprendre qu’il m’avait choisie malgré mes hésitations. Un service, d’après lui. Une patience qu’il n’était pas obligé d’offrir. Je devrais être reconnaissante, c’est ce qu’on m’a appris. Les hommes comme Tristan n’attendent pas. Les hommes comme Tristan ont beaucoup d’options. Mais mon corps se moque de la gratitude. Il se ferme chaque fois qu’il me touche, et je ne comprends pas pourquoi. Il est beau, riche, et exactement ce que mes parents voulaient pour moi, ce que j’ai été élevée à vouloir pour moi-même. Je devrais me sentir chanceuse. Je devrais me sentir désirée. Au lieu de cela, je ne ressens rien. Rien, sauf la vague nausée d’être traitée comme une propriété. J’ai vingt et un ans et je suis encore vierge, et tout le monde agit comme si c’était mon échec. La frustration de Tristan. Les questions insistantes de ma mère sur les petits-enfants. Les blagues de mon père sur le fait de conclure l’affaire. Ils attendent tous que je joue le jeu, que je donne, que j’arrête d’être compliquée. Et je ne peux pas expliquer que mon corps refuse de se donner à quelqu’un qui n’a jamais demandé ce que je veux. La voix de Ghost flotte dans ma mémoire. Qu’est-ce que tu veux ? Mon pouls s’accélère à la pensée de lui, et quelque chose de complexe se tord dans mon ventre. Il m’a posé une question que personne d’autre ne m’a jamais posée. Il a écouté la réponse. Il m’a fait sentir que mes désirs comptaient. C’est peut-être pour cela que mon corps se ferme avec Tristan. Peut-être qu’il sait quelque chose que je suis trop conditionnée pour admettre. Je repousse les couvertures et attrape mes clés. La ville se déploie devant mon pare-brise, bloc après bloc, et je prends la longue route sans même m’en rendre compte. Celle qui traverse le territoire du West Side avant de revenir sur un terrain neutre. Les murs couverts de graffitis défilent derrière mes fenêtres tandis que les lampadaires vacillent, projetant des ombres orangées sur les trottoirs fissurés. Une grappe de motos brille devant un diner ouvert tard, le chrome captant les reflets des néons. Le West Side College trône au centre de tout cela — bâtiments sous-financés, clôtures en grillage, étudiants qui cumulent trois emplois pour pouvoir acheter leurs manuels. Quelques rues plus loin, le paysage change et laisse place à des résidences sécurisées avec portiers. Des haies manucurées taillées à la perfection géométrique. Un café que je reconnais, celui qui facture huit dollars le latte et douze le toast à l’avocat. Deux mondes différents partageant la même ville, faisant semblant que l’autre n’existe pas. La rivalité n’est pas officielle. North Side University et West Side College partagent des commissions d’accréditation, des comités de financement, un conseil municipal qui souhaiterait qu’ils s’entendent enfin. Mais tout le monde connaît la vérité. Tout a commencé il y a des décennies — certains parlent d’une bourse contestée, d’autres d’un conflit autour d’une fille, la plupart disent que cela n’a plus d’importance car la haine est devenue sa propre raison d’être. Les étudiants de North Side disent que West Side est dangereux, criminel, bon à jeter. Les étudiants de West Side disent que North Side est faux, privilégié, fragile. Ils ne sortent pas ensemble. Ils ne se lient pas d’amitié. Ils reconnaissent à peine l’existence de l’autre, sauf pour se moquer. J’ai grandi en entendant mon père parler du West Side comme il parlait des nuisibles — quelque chose à éviter, quelque chose de méprisable. Je ne me suis jamais posé de questions. Je n’en avais aucune raison. C’est pour cela que j’étudie à North Side, que je vis dans un immeuble sécurisé. Que mon monde a des contours nets et son approbation apposée à chaque recoin. Iron Hour apparaît à travers le pare-brise, et je me gare sur le parking. La salle de sport se trouve en terrain neutre, techniquement elle n’appartient à aucun des deux campus, mais tous deux la revendiquent. Ouverte vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Sans frais d’adhésion. Le genre d’endroit où je peux disparaître sans que personne n’en parle à mes parents. Je choisis un tapis roulant dans le coin du fond et je commence à courir. Le vacarme dans ma tête s’apaise, remplacé par le rythme de ma propre respiration, le ronronnement mécanique de la machine et le tintement lointain des poids. Je cours jusqu’à ce que mes jambes tremblent. Jusqu’à ce que mon t-shirt colle à mon dos. Jusqu’à ce que je ne puisse plus penser aux mains pleines d’assurance de Tristan, ni aux questions douces de Ghost, ni à la guerre entre ce qu’on m’a appris à accepter et ce que je commence à soupçonner mériter. Je ralentis le tapis de course, haletante, et c’est alors que je l’entends — le bruit rythmique de poings cognant le cuir du sac de frappe dans le coin du fond. Je me retourne avant d’avoir pu m’en empêcher. Un gars s’acharne sur le sac avec une violence maîtrisée — cheveux bruns humides de sueur, mâchoire coupante, blouson de cuir abandonné sur un banc tout proche. Des tatouages dépassent de son col, encre noire disparaissant sous sa chemise. Sa garde tombe entre les enchaînements, les pieds trop rapprochés. Mais il y a quelque chose dans sa façon de bouger — brut, imparfait, vivant d’une manière qui me serre le ventre. Danny Vega. Je le connais de réputation. West Side, club de motards — l’un des chefs, à en croire les rumeurs. Tout ce dont les étudiants du North Side se mettent en garde lors des soirées ou dans les cafétérias. Éloigne-toi des bikers. Ils sont dangereux. Ce sont des criminels. Ils sont tout ce que nous ne sommes pas. Il me surprend à le regarder et ses poings s’arrêtent contre le sac. Un sourire étire lentement son visage — lent, complice, agaçant. « Tu vois quelque chose qui te plaît, ma belle ? » Je lève les yeux au ciel et descends du tapis, attrapant ma gourde. « Ta technique est brouillonne. Et ta garde trop serrée. » Ses sourcils se haussent. « Tu boxes ? » « Je frappe quand je suis stressée. » « Tu dois être souvent stressée. » Il incline la tête, ses yeux sombres devinant trop de choses. « North Side, hein ? Laisse-moi deviner — filière commerce, l’argent de papa, un mec qui roule en BMW ? » « Tu t’entraînes à être aussi charmant ou c’est inné ? » Il rit — un rire rauque, chaleureux, rien à voir avec le gloussement policé de Tristan. Quelque chose en moi réagit avant même que je puisse l'étouffer. Je me tourne vers les vestiaires, mais la poignée cassée accroche la sangle de mon sac. Je la libère d'un coup sec, marmonnant : « Cet endroit tombe en ruine. Est-ce qu’ils pourraient réparer quoi que ce soit, pour une fois ? » Le rire de Danny s’éteint. « Désolé que la salle de sport ne soit pas à la hauteur de tes critères cinq étoiles, princesse. » Je me retourne vivement. « Pardon ? » « Tu m’as entendue. » Il s’avance, déroulant lentement les bandages de ses mains. « Poignée de casier cassée. Tragique. Comment vas-tu survivre ? » Sa voix dégouline de venin. « Ça doit être dur, d’avoir des problèmes pareils. Pendant que certains d’entre nous font des doubles shifts juste pour pouvoir payer l’abonnement. » « Ce n’était pas— » « Vous, les filles du North Side, êtes toutes les mêmes. » Il ne sourit plus. « Vous traversez la vie à vous plaindre de vos ongles ébréchés et du wifi trop lent, alors que des gens comme moi essaient juste de garder la lumière allumée. Mais vas-y, parle-moi encore de la poignée cassée. Je suis captivé. » La chaleur me monte au visage — de la colère, et pire encore. De la honte. « Tu ne sais rien de moi, » je rétorque. « J’en sais assez. Leggings de marque. Gourde à quarante dollars. Tu n’as sans doute jamais travaillé un seul jour de ta vie. » Il incline la tête. « Ça fait quoi, princesse ? De tout recevoir sur un plateau et de trouver encore des raisons de te plaindre ? » Ses mots me giflent. Parce qu’au fond, une part de moi sait qu’il a raison — et je le hais de l’avoir vu. « Au moins, je ne traîne pas un complexe gros comme une moto, » je réplique. « Ça doit être épuisant de détester tous ceux qui ont plus que toi. Peut-être que si tu passais moins de temps à juger des gens que tu ne connais pas, tu avancerais enfin. » Sa mâchoire se tend. L’espace d’un instant, quelque chose passe dans ses yeux — de la douleur, peut-être. Puis ça disparaît, remplacé par une froideur amusée. « Va-t’en, princesse. Papa doit sûrement t’attendre. » Je ne réponds pas. Je me dirige vers le vestiaire, les mains tremblantes, la gorge serrée. Narcissique. Arrogant. Cruel. Tout ce à quoi je m’attendais, en pire encore. Mais, l’espace d’un instant traître, mon esprit s’égare. Je me demande à quoi ressemble Ghost. Si ses mains sont rêches. Si ses épaules sont aussi larges. S'il me regardait un jour avec autant de mépris. J’étouffe aussitôt cette pensée. Tristan est mon avenir. Tristan est le plan. Tristan est ce que je suis censée vouloir. Mais le désir n’a jamais fait partie de l’équation. Entrez dans une histoire où l'amour commence derrière un écran et où rien ne reste virtuel bien longtemps dans "Love at First Login" 💖

«Non devi stare bene», disse. Avevo ventun anni e non ero mai stata toccata—not perché non volessi sentire, ma perché nessuno mi aveva mai fatta sentire abbastanza al sicuro 🥀. Fino a Ghost 🖤. In un mondo fatto di pixel e ombre, lui mi diede pazienza, desiderio e conforto senza alcuna pressione 🌒✨. Quando il mio ragazzo mi chiamò "rotta" 😔 e i miei genitori distrussero l’unica fuga che avevo, Ghost rimase. Mi ascoltò. Mi aspettò. Mi fece sentire vista 💞. Ero andata a cercare uno sconosciuto solo per dimostrare a me stessa che potevo sentire qualcosa… e trovai l’unico uomo che già aveva il mio cuore 💔🔥. Capitolo 1 POV di Nora Tristan sta parlando ancora di sé. Guardo la sua bocca muoversi, formare parole che ho smesso di ascoltare dieci minuti fa. La società d’investimenti di suo padre. Una fusione. Progetti estivi nella casa agli Hamptons di cui i nostri genitori stanno già discutendo senza di noi. «E mia madre ha menzionato di nuovo la tempistica del fidanzamento», dice, facendo roteare il vino. «La prossima primavera. Dopo la laurea. Tuo padre è d’accordo.» «Che bello», dico. Non nota la piattezza nella mia voce. Non lo fa mai. Tristan allunga la mano oltre la tovaglia bianca e prende la mia. La sua stretta è ferma, possessiva — il tocco di un uomo che ha già calcolato esattamente quanto io valga per lui. «Sembri distratta», si acciglia. «Solo stanca. Settimana lunga.» «Dovresti prenderti più cura di te. Ti voglio fresca per il gala di beneficenza il mese prossimo.» Mi stringe la mano una volta, poi la lascia andare per controllare il telefono. «Mamma ha già scelto il tuo vestito.» Annuisco e sorrido, interpretando il ruolo che ho perfezionato in anni di pratica. Non mi chiede com’è andata la mia settimana, né perché sono stanca — non gliene è mai importato. Sono un asset nel suo portafoglio, una casella da spuntare nel suo piano di vita. E resto. Perché è questo che conosco. Perché i miei genitori mi hanno insegnato che l’amore è una transazione e dovrei essere grata se qualcuno decide di comprare. Paga e mi accompagna alla mia auto. Il suo bacio della buonanotte è breve, meccanico — tutta la passione di una stretta di mano. Le sue mani restano sulla mia vita perché sa che mi irrigidirei se scendessero più in basso, così alla fine ha smesso di provarci. "Mandami un messaggio domani," dice, e non è una domanda — è un comando. Guido verso casa con i finestrini abbassati, lasciando che l’aria fredda mi pizzichi le guance. Il silenzio del mio appartamento mi avvolge, e per la prima volta in tutta la sera, respiro. Mi libero della recita a pezzi. I tacchi vicino alla porta, il vestito sul pavimento del bagno, il trucco rimosso finché il mio viso non torna a sembrare il mio. Vecchi pantaloni da tuta, chignon disordinato, e il visore VR che mi aspetta sul comodino. Le mie dita lo afferrano e il mio battito accelera. Questa è l’unica parte della mia giornata che appartiene solo a me. "Echo" si carica a strati quando indosso il visore e mi immergo in un’altra realtà. Prima il suono — foresta d’ambiente, acqua lontana. Poi la luce, che dipinge alberi, sentieri di pietra e un cielo pieno di stelle che esistono solo qui. La zona della foresta si materializza attorno a me, e le mie spalle si rilassano per la prima volta in tutta la sera. Ora sono Siren — capelli argento, lineamenti affilati, vestita di nero mezzanotte con accenti viola luminosi che pulsano quando mi muovo. Niente a che vedere con Nora, con i suoi toni neutri e le perle. Siren indossa la sua sicurezza come un’armatura, cammina come se possedesse ogni pixel sotto i suoi piedi. È la versione di me che lascio esistere solo nel buio — quella onesta, quella reale. Ghost mi aspetta già presso il vecchio ponte di pietra. Un anno di questo. Un anno della sua voce nel mio orecchio, della sua presenza al mio fianco, del ritmo naturale che abbiamo costruito in un mondo dove nessuno dei due deve essere reale. "Sei in ritardo," dice. La sua voce è calda, scherzosa, familiare in un modo che mi scioglie qualcosa nel petto. "Traffico." "In un videogioco?" "Stai zitto." Lui ride, e mi ritrovo a sorridere — davvero a sorridere. Non il sorriso di circostanza, non quello che ho indossato durante la cena mentre Tristan pianificava il mio futuro senza chiedermelo. Camminiamo insieme, sincronizzando i passi verso il punto della missione che brilla in lontananza. "Trappole a punte stanotte," dice Ghost, aprendo il briefing della missione. "Tu prendi la sinistra, io la destra?" "Quando mai ha funzionato?" "L’ottimismo è una virtù, Siren." "L’ottimismo è un meccanismo di difesa per chi non ha ancora imparato di meglio." Superiamo insieme le trappole, i nostri movimenti ormai sincronizzati dopo mesi di pratica. Lui chiama gli schemi; io adatto il mio percorso. Vedo una piastra a pressione; lui la supera con un salto. Il gioco è secondario. Lo è sempre stato. Le conversazioni sono il punto centrale. Arriviamo a un cancello che richiede entrambe le chiavi e la schermata di caricamento ci blocca in una piccola radura mentre la sezione successiva si genera. L’avatar di Ghost si sistema su un tronco caduto e io mi siedo accanto a lui, abbastanza vicino che le nostre spalle quasi si tocchino. "Da cosa stai scappando stasera?" chiede. Diretto, senza filtri — come nessuno nella mia vita reale ha mai fatto. "Cosa ti fa pensare che io stia scappando?" "Sei più silenziosa del solito. E non hai insultato neanche una volta la mia strategia di combattimento." Il petto mi si stringe. "Ho passato due ore a essere pianificata come una cena di gala. Date di fidanzamento. Eventi benefici. Che abito dovrò indossare per impressionare sua madre. E nessuno, neanche una volta, mi ha chiesto cosa volevo io." Ghost resta in silenzio mentre la foresta ronza intorno a noi. "E tu, cosa vuoi?" chiede infine, con voce dolce e semplice. Nessuno me l’ha mai chiesto — né i miei genitori, né Tristan. La gola mi si stringe. "Non lo so. Non credo mi sia permesso volere delle cose." "È la cosa più triste che abbia mai sentito." "È semplicemente così." "Non deve essere così." Arriva una notifica. Nuovo livello di coppia sbloccato, accessibile solo ai giocatori Siren e Ghost. La fisso, mentre il cuore fa qualcosa di strano. "Nessuna pressione," dice Ghost. "Ma io non vado da nessuna parte." Preme ‘sì’ e il mondo cambia. La foresta si dissolve, sostituita da qualcosa di nuovo — una città virtuale sconfinata che non ho mai visto prima, tutta luci al neon, edifici svettanti e strade che pulsano di possibilità. L’avatar di Ghost è accanto a me mentre assaporiamo il nuovo scenario. "Wow," sussurro. "Questo è il livello in coppia?" "Sembra che sblocchi una zona completamente nuova." Lui comincia a camminare, e io lo seguo, i nostri avatar si muovono tra strade piene di altri giocatori, negozi, punti missione. Poi lo noto — un edificio in fondo a una via, l’ingresso sfocato, pulsante di un tenue bagliore rosa. Mi avvicino e un messaggio appare nella mia visuale: 'Verifica dell’età richiesta. Conferma di avere più di 18 anni per accedere a quest’area.' "Cos’è quello?" chiedo. "La Love Room." Il tono di Ghost si fa allusivo. "Spazio intimo. Molto popolare e molto... per adulti. In stile PornHub, davvero." Le mie guance si scaldano sotto il visore. "Oh…" "Potremmo darci un’occhiata, se vuoi." Una pausa, volutamente carica di sottintesi. "A scopo di ricerca, ovviamente." "Nei tuoi sogni." "Ogni notte, Siren." Spingo il suo avatar, e lui ride — un suono caldo, spontaneo, che mi avvolge in un modo che mi fa contorcere lo stomaco. Andiamo avanti verso la vera missione, ma la porta sfocata mi resta impressa nella mente. La archivierò tra le cose che non farò mai e cercherò di dimenticare di averla vista. Raggiungiamo una piazza al centro della città, e l’avatar di Ghost si volta verso il mio. Anche se non posso vedere il suo volto, anche se niente di tutto questo è reale, la vicinanza mi toglie il respiro. "Sono felice che tu sia rimasta," sussurra. Qualcosa succede nel mio corpo. La sua voce si abbassa, intima, come se la sua bocca fosse premuta contro il mio orecchio. Un'ondata di calore si diffonde, raccogliendosi in basso nel ventre — e poi ancora più in basso. Le mie cosce si stringono istintivamente. "Siren," mormora. "Penso a te. Anche quando non stiamo giocando." Il mio respiro si spezza e il calore mi invade tra le gambe — improvviso, innegabile. Non ho mai provato questo con Tristan, mai una volta. Ma la sola voce di Ghost mi fa ardere in posti che avevo dimenticato esistessero. La mia mano scivola giù sullo stomaco senza che me ne renda conto, indugiando, desiderando. "Ghost—" inizio, ma il mio telefono spezza tutto. Il nome di Tristan lampeggia sullo schermo. Mi strappo le cuffie di dosso, ansimando. Pelle arrossata, biancheria intima bagnata, mani tremanti. Rispondo al quarto squillo, costringendo la voce a restare ferma. "Ehi." "Vieni qui. Sono ancora sveglio." La sua voce è piatta, piena di aspettativa. "La notte non deve finire ancora." Chiudo gli occhi, il sussurro di Ghost ancora che mi vibra sotto la pelle. "Sono stanca, Tristan. Magari domani." Una pausa. Un respiro secco. "Va bene. Allora domani. Mi devi qualcosa." La linea si interrompe prima che io possa rispondere. Mi sdraio, la voce di Ghost ancora che mi brucia dentro, il gelo di Tristan che mi rimbomba nelle orecchie. Cosa c'è che non va in me? Capitolo 2 Sono andata da Tristan la notte dopo. In fondo, glielo dovevo. Ora lui non c'è più, e io sono ancora sdraiata nel suo letto, fissando il soffitto, rivivendo il disgusto nella sua voce quando si è allontanato. Ci ha riprovato — mani che scivolavano sotto la mia maglietta senza chiedere, bocca sul mio collo mentre mormorava quanto ha aspettato. Quanto è stato paziente. Quanto gli devo per quella pazienza. E io mi sono bloccata. Come sempre. Il mio corpo si è irrigidito appena le sue dita hanno raggiunto l'elastico delle mie mutandine, ogni muscolo teso sotto una pelle che si rifiutava di collaborare. "Sei mesi," ha detto, rotolando via da me con un sospiro. "Sei fottuti mesi, Nora. Sta diventando ridicolo." Non ho risposto. Non so mai cosa dire quando fa così. "La mia ex avrebbe…" Si è fermato, mascella serrata. "Lascia perdere. Tanto ho una riunione presto, comunque." Si è vestito al buio e non mi ha nemmeno salutata con un bacio. Poi la porta si è chiusa dietro di lui con un clic che suonava come un giudizio. Siamo insieme da sei mesi e non l'ho mai lasciato andare oltre un certo punto. Lui si aspettava che succedesse ormai — la maggior parte delle ragazze nel suo mondo si concede liberamente, e lui mi ha fatto capire chiaramente di aver scelto me nonostante le mie esitazioni. Un favore, a sentir lui. Una pazienza che non era tenuto a offrire. Dovrei essergli grata, questo è ciò che mi hanno insegnato. Uomini come Tristan non aspettano. Uomini come Tristan hanno molte opzioni. Ma al mio corpo non importa della gratitudine. Si irrigidisce ogni volta che lui mi tocca, e non capisco il perché. È bello, ricco ed esattamente ciò che i miei genitori volevano per me, ciò che ero stata educata a desiderare per me stessa. Dovrei sentirmi fortunata. Dovrei sentirmi desiderata. Invece non sento nulla. Nulla tranne quella vaga nausea di essere trattata come una proprietà. Ho ventun anni e sono ancora vergine, e tutti si comportano come se fosse una mia colpa. La frustrazione di Tristan. Le domande insinuanti di mia madre sui nipotini. Le battute di mio padre sul "concludere l'affare". Tutti si aspettano che io mi comporti, che mi conceda, che smetta di essere difficile. E non riesco a spiegare che il mio corpo si rifiuta di donarsi a qualcuno che non mi ha mai chiesto cosa voglio davvero. La voce di Ghost riaffiora nella mia memoria. Cosa vuoi? Il cuore mi balza nel petto al solo pensiero di lui, e qualcosa di complicato si attorciglia nello stomaco. Mi ha fatto una domanda che nessun altro mi aveva mai rivolto. Ha ascoltato la risposta. Mi ha fatto sentire che i miei desideri contavano. Forse è per questo che il mio corpo si blocca con Tristan. Forse sa qualcosa che io stessa sono troppo addestrata per ammettere. Getto via le coperte e prendo le chiavi. La città si srotola davanti al parabrezza, isolato dopo isolato, e prendo la strada lunga senza nemmeno volerlo. Quella che taglia il territorio del West Side prima di tornare su terreno neutro. I muri coperti di graffiti scorrono veloci oltre i finestrini mentre i lampioni intermittenti proiettano ombre arancioni sui marciapiedi screpolati. Un gruppo di motociclette scintilla fuori da una tavola calda aperta fino a tardi, il cromo riflettendo il bagliore al neon. Il West Side College si trova proprio al centro di tutto questo — edifici sottofinanziati, recinzioni di rete metallica, studenti che lavorano tre lavori diversi per potersi permettere i libri di testo. Dopo qualche isolato, il paesaggio cambia: complessi di appartamenti recintati con portieri. Siepi curate, tagliate alla perfezione geometrica. Un bar che riconosco, quello che chiede otto dollari per un latte e dodici per un avocado toast. Due mondi diversi che condividono la stessa città, facendo finta che l’altro non esista. La rivalità non è ufficiale. La North Side University e il West Side College condividono commissioni di accreditamento, comitati di finanziamento, un consiglio comunale che vorrebbe soltanto che andassero d’accordo. Ma tutti conoscono la verità. È iniziato decenni fa — c’è chi dice per una borsa di studio, altri per una lite riguardo una ragazza, la maggior parte dice che non importa più perché l’odio è diventato la sua stessa ragione. Gli studenti della North Side chiamano quelli del West Side pericolosi, criminali, spazzatura. Gli studenti del West Side chiamano quelli della North Side finti, privilegiati, molli. Non si frequentano. Non fanno amicizia. A malapena riconoscono l’esistenza gli uni degli altri, se non per disprezzarsi. Sono cresciuto ascoltando mio padre parlare del West Side come parlava dei parassiti — qualcosa da evitare, qualcosa inferiore a noi. Non ho mai messo in discussione tutto questo. Non ne ho mai avuto motivo. Ecco perché studio alla North Side, perché vivo in un edificio recintato. Perché il mio mondo ha angoli puliti e la sua approvazione stampata su ogni dettaglio. Iron Hour appare attraverso il parabrezza, e parcheggio nel lotto. La palestra si trova su territorio neutrale, tecnicamente non appartiene a nessuno dei due campus, ma è rivendicata da entrambi. Aperta ventiquattr’ore su ventiquattro. Nessuna quota di iscrizione. Il tipo di posto dove posso sparire senza che nessuno riferisca ai miei genitori. Scelgo un tapis roulant nell’angolo in fondo e inizio a correre. Il rumore nella mia testa si placa, sostituito dal ritmo del mio respiro, dal ronzio meccanico della macchina e dal clangore lontano dei pesi. Corro finché le gambe non mi tremano. Finché la maglietta non mi si incolla alla schiena. Finché non riesco più a pensare alle mani arroganti di Tristan o alle domande gentili di Ghost o alla guerra tra ciò che mi hanno insegnato ad accettare e ciò che comincio a sospettare di meritare. Rallento il tapis roulant, ansimando, ed è allora che lo sento — il colpo ritmico di pugni contro la pelle del sacco pesante in un angolo in fondo. Mi volto prima ancora di potermi fermare. Un ragazzo lavora sul sacco con una violenza controllata — capelli scuri inumiditi dal sudore, mascella affilata, giacca di pelle buttata su una panca poco distante. Delle tatuaggi sbucano dal colletto, inchiostro nero che scompare sotto la maglietta. La sua posizione è troppo stretta mentre abbassa la guardia tra una combinazione e l’altra. Ma c’è qualcosa nel suo modo di muoversi — grezzo, non levigato, vivo in un modo che mi stringe lo stomaco. Danny Vega. Lo conosco di fama. West Side, club di motociclisti — uno dei capi, secondo le voci. Tutto quello di cui gli studenti del North Side si scambiano avvertimenti alle feste e nelle mense. Stai lontano dai motociclisti. Sono pericolosi. Sono criminali. Sono tutto ciò che noi non siamo. Si accorge che lo sto guardando e i suoi pugni si fermano contro il sacco. Un sorriso gli si allarga in faccia — lento, consapevole, esasperante. «Hai visto qualcosa che ti piace, tesoro?» Alzo gli occhi al cielo e scendo dal tapis roulant, afferrando la mia borraccia. «La tua tecnica è sciatta. E la guardia troppo stretta.» Le sue sopracciglia si sollevano. «Fai boxe?» «Colpisco cose quando sono stressata.» «Devi essere spesso stressata.» Inclina la testa, occhi scuri che vedono troppo. «North Side, vero? Fammi indovinare — facoltà di economia, soldi di papà, fidanzato che guida una BMW.» «Ti eserciti a essere così affascinante, o ti viene naturale?» Ride — ruvido, caldo, niente a che vedere con la risata raffinata di Tristan. Qualcosa nel mio petto reagisce prima che possa riuscire a bloccarlo. Mi giro verso lo spogliatoio, ma la maniglia rotta si impiglia nella tracolla della mia borsa. La tiro via, borbottando: "Questo posto sta cadendo a pezzi. Morirebbero, se aggiustassero qualcosa?" La risata di Danny si spegne. "Scusa se la palestra non è all'altezza dei tuoi standard cinque stelle, principessa." Mi volto di scatto. "Come, scusa?" "Hai sentito." Fa un passo avanti, srotolando lentamente le mani. "Maniglia dello spogliatoio rotta. Tragico. Come farai a sopravvivere?" La sua voce trasuda veleno. "Deve essere dura, avere problemi del genere. Nel frattempo, alcuni di noi fanno doppi turni solo per permettersi l’abbonamento." "Non stavo—" "Voi ragazze del North Side siete tutte uguali." Non sorride più. "Fluttuate nella vita lamentandovi per un’unghia scheggiata o per il wifi lento mentre gente come me cerca solo di pagare la bolletta della luce. Ma certo, raccontami ancora della maniglia rotta. Sono affascinato." Il calore mi invade il viso — rabbia e qualcosa di peggio. Vergogna. "Non sai niente di me," scatto. "So abbastanza. Leggings firmati. Borraccia da quaranta dollari. Probabilmente non hai mai lavorato un giorno in vita tua." Inclina la testa. "Com’è sentirsi così, principessa? Avere tutto su un piatto d’argento e trovare comunque motivi per lamentarsi?" Le sue parole colpiscono come uno schiaffo. Perché una parte di me sa che ha ragione — e lo odio per averlo visto. "Almeno io non ho una paturnia grande come una moto sulle spalle," ribatto. "Deve essere stancante odiare tutti quelli che hanno più di te. Forse se passassi meno tempo a giudicare chi non conosci, arriveresti davvero da qualche parte." La sua mascella si irrigidisce. Per un istante, qualcosa gli balena negli occhi — forse dolore. Poi svanisce, sostituito da un freddo divertimento. "Corri, principessa. Papà ti starà aspettando." Non rispondo. Cammino verso lo spogliatoio, le mani che tremano, la gola stretta. Narcisista. Arrogante. Crudele. Tutto quello che mi aspettavo e peggio. Ma per un attimo traditore, la mia mente vaga. Mi chiedo com'è Ghost. Se le sue mani sono ruvide. Se le sue spalle sono così larghe. Se mai mi guardasse con tanto disprezzo. Spengo subito quel pensiero. Tristan è il mio futuro. Tristan è il piano. Tristan è ciò che dovrei volere. Ma il desiderio non ha mai fatto parte dell'equazione. Entra in una storia dove l'amore nasce dietro uno schermo e niente rimane virtuale a lungo in Love at First Login 💖

—No tienes que estar bien —dijo él. Tenía veintiún años y seguía intacta, no porque no quisiera sentir, sino porque nadie jamás me hizo sentir lo bastante segura 🥀. Hasta Ghost 🖤. En un mundo hecho de píxeles y sombras, él me ofreció paciencia, deseo y consuelo sin presionar 🌒✨. Cuando mi novio me llamó rota 😔 y mis padres destruyeron la única vía de escape que tenía, Ghost se quedó. Escuchó. Esperó. Me hizo sentir vista 💞. Salí en busca de un desconocido solo para probar que aún podía sentir algo… y encontré al único hombre que ya tenía mi corazón 💔🔥. Capítulo 1 POV de Nora Tristan vuelve a hablar de sí mismo. Miro cómo se mueve su boca, formando palabras que dejé de escuchar hace diez minutos. La firma de inversiones de su padre. Una fusión. Los planes de verano en la casa de los Hamptons que nuestros padres ya están discutiendo sin nosotros. —Y mi mamá mencionó otra vez el calendario del compromiso —dice, girando su copa de vino—. La próxima primavera. Después de la graduación. Tu padre está de acuerdo. —Qué bien —respondo. No nota la falta de emoción en mi voz. Nunca lo hace. Tristan extiende la mano sobre el mantel blanco y toma la mía. Su agarre es firme, posesivo: el toque de un hombre que ya ha calculado exactamente cuánto valgo para él. —Pareces distraída —frunce el ceño. —Solo cansada. Ha sido una semana larga. —Deberías cuidarte más. Te necesito radiante para la gala benéfica del mes que viene. Aprieta mi mano una vez, luego la suelta para revisar su teléfono. —Mamá ya eligió tu vestido. Asiento y sonrío, interpretando el papel que he perfeccionado con años de práctica. No pregunta cómo fue mi semana ni por qué estoy cansada; nunca le ha importado. Soy un activo en su portafolio, una casilla más en su plan de vida. Y me quedo. Porque esto es lo que conozco. Porque mis padres me enseñaron que el amor es una transacción y que debería sentirme agradecida de que alguien esté dispuesto a comprar. Él paga y me acompaña hasta mi coche. Su beso de buenas noches es breve, mecánico — tiene toda la pasión de un apretón de manos. Sus manos permanecen en mi cintura porque sabe que me congelaré si bajan más, así que, finalmente, dejó de intentarlo. "Mándame un mensaje mañana", dice, y no es una pregunta — es una orden. Conduzco a casa con las ventanas abiertas, dejando que el aire frío me muerda las mejillas. El silencio de mi apartamento me envuelve, y por primera vez en toda la noche, respiro. Me despojo de la actuación en pedazos. Los tacones junto a la puerta, el vestido en el suelo del baño, el maquillaje eliminado hasta que mi rostro vuelve a parecer el mío. Viejos pantalones de chándal, un moño desordenado y el visor de realidad virtual esperándome en la mesita de noche. Mis dedos se cierran alrededor de él y mi pulso se acelera. Esta es la única parte del día que me pertenece. "Echo" se carga en capas cuando me pongo el visor y me sumerjo en otra realidad. Primero el sonido — bosque ambiental, agua lejana. Luego la luz, pintando árboles, senderos de piedra y un cielo lleno de estrellas que no existen en ningún otro lugar que aquí. La zona del bosque se materializa a mi alrededor, y mis hombros caen por primera vez en toda la noche. Ahora soy Siren — de cabello plateado, mandíbula marcada, vestida de negro medianoche con destellos violetas que palpitan cuando me muevo. Nada que ver con Nora y sus tonos neutros y perlas. Siren lleva su confianza como armadura, camina como si fuera dueña de cada píxel bajo sus pies. Es la versión de mí que solo dejo existir en la oscuridad — la honesta, la real. Ghost ya me espera junto al viejo puente de piedra. Un año de esto. Un año de su voz en mi oído, su presencia a mi lado, el ritmo fácil que construimos en un mundo donde ninguno de los dos tiene que ser real. "Llegas tarde", dice. Su voz es cálida, burlona, familiar de una forma que hace que algo en mi pecho se afloje. "Tráfico." "¿En un videojuego?" "Cállate." Él se ríe, y me descubro sonriendo — sonriendo de verdad. No la sonrisa de compromiso, no la que llevé puesta durante la cena mientras Tristan planeaba mi futuro sin preguntar. Caminamos al mismo ritmo, avanzando hacia el marcador de misión que brilla a lo lejos. "Trampas de pinchos esta noche," dice Ghost, sacando el informe de la misión. "¿Tú vas por la izquierda y yo por la derecha?" "¿Cuándo ha funcionado eso?" "El optimismo es una virtud, Siren." "El optimismo es un mecanismo de defensa para quienes no han aprendido algo mejor." Navegamos juntos las trampas, nuestros movimientos sincronizados tras meses de práctica. Él anuncia los patrones; yo ajusto mi trayecto. Veo una placa de presión; él la salta de un brinco. El juego es secundario. Siempre lo ha sido. Las conversaciones son lo importante. Llegamos a una puerta que requiere ambas llaves, y la pantalla de carga nos atrapa en un claro pequeño mientras la siguiente sección se genera. El avatar de Ghost se sienta en un tronco caído y yo me siento a su lado, lo bastante cerca como para que nuestros hombros casi se toquen. "¿De qué estás huyendo esta noche?" pregunta. Directo, sin filtros, como nadie en mi vida real ha sido jamás. "¿Por qué piensas que estoy huyendo?" "Estás más callada de lo habitual. Y no criticastes mi estrategia de combate ni una vez." El pecho se me aprieta. "Pasé dos horas siendo planeada como una cena de gala. Fechas de compromiso. Galas benéficas. Qué vestido llevaré para impresionar a su madre. Y ni una sola vez alguien preguntó qué quería yo." Ghost guarda silencio mientras el bosque zumba a nuestro alrededor. "¿Y qué quieres tú?" pregunta al final, suave y sencillo. Nadie me ha preguntado eso nunca — ni mis padres, ni Tristan. Se me cierra la garganta. "No lo sé. No creo que tenga permitido querer cosas." "Eso es lo más triste que he oído." "Es simplemente así." "No tiene por qué serlo." Una notificación parpadea. Nuevo nivel en pareja desbloqueado, accesible solo para los jugadores Siren y Ghost. Me quedo mirándolo, y mi corazón está haciendo algo extraño. "Sin presión," dice Ghost. "Pero no voy a ir a ningún lado." Presiono 'sí' y el mundo cambia. El bosque se disuelve, reemplazado por algo nuevo: una ciudad virtual inmensa que nunca he visto antes, llena de luces de neón y edificios imponentes y calles que palpitan con posibilidades. El avatar de Ghost está a mi lado mientras contemplamos el nuevo paisaje. "Vaya", susurro. "¿Este es el nivel emparejado?" "Parece que desbloquea toda una nueva zona." Él empieza a caminar, y yo lo sigo, nuestros avatares moviéndose por calles llenas de otros jugadores, tiendas, marcadores de misiones. Entonces lo noto: un edificio al final de una calle, su entrada desenfocada, palpitando con un suave resplandor rosado. Me acerco y aparece un aviso en mi visión: 'Se requiere verificación de edad. Por favor, confirme que tiene 18+ para acceder a esta área.' "¿Qué es eso?", pregunto. "La Sala del Amor." El tono de Ghost cambia a algo burlón. "Espacio íntimo. Muy popular y muy... adulto. Al estilo PornHub, la verdad." Siento que mis mejillas se calientan bajo el visor. "Oh..." "Podríamos echar un vistazo si quieres." Una pausa, cargada deliberadamente. "Por fines de investigación, claro." "En tus sueños." "Todas las noches, Siren." Empujo su avatar, y él se ríe — cálido, fácil, el sonido envolviéndome de una manera que hace que mi estómago dé un vuelco. Seguimos con la misión real, pero la puerta desenfocada permanece en el fondo de mi mente. La archivo bajo cosas que nunca haré e intento olvidar que la vi. Llegamos a una plaza en el centro de la ciudad, y el avatar de Ghost se gira para mirar al mío. Aunque no puedo ver su rostro, aunque nada de esto es real, la proximidad me corta la respiración. "Me alegra que te hayas quedado", susurra. Algo sucede en mi cuerpo. Su voz baja más, íntima, como si sus labios estuvieran pegados a mi oído. Una oleada de calor se expande hacia afuera, acumulándose bajo en mi vientre — y aún más abajo. Mis muslos se aprietan instintivamente. "Siren", murmura. "Pienso en ti. Incluso cuando no estamos jugando." Mi respiración se entrecorta y el calor me invade entre las piernas — repentino, innegable. Nunca sentí esto con Tristan, ni una sola vez. Pero solo la voz de Ghost me hace arder en lugares que había olvidado que existían. Mi mano desciende por mi estómago sin pensarlo, flotando, deseando. "Ghost—" empiezo, pero mi teléfono lo destruye todo. El nombre de Tristan parpadea en la pantalla. Me arranco los auriculares, jadeando. La piel enrojecida, la ropa interior húmeda, las manos temblorosas. Contesto en el cuarto tono, obligando a mi voz a sonar firme. "Hola." "Ven. Sigo despierto." Su voz es plana, expectante. "La noche no tiene que terminar aún." Cierro los ojos, el susurro de Ghost todavía resonando bajo mi piel. "Estoy cansada, Tristan. Tal vez mañana." Una pausa. Exhala bruscamente. "Bien. Entonces mañana. Me lo debes." La línea se corta antes de que pueda responder. Me recuesto, la voz de Ghost todavía ardiendo en mí, la frialdad de Tristan resonando en mis oídos. ¿Qué me pasa? Capítulo 2 Fui a casa de Tristan la noche siguiente. Después de todo, se lo debía. Ahora él se ha ido, y yo sigo acostada en su cama, mirando el techo, repasando el asco en su voz cuando se apartó. Lo intentó de nuevo — sus manos empujándose bajo mi camisa sin preguntar, su boca en mi cuello mientras murmuraba cuánto tiempo había esperado. Qué paciente había sido. Cuánto le debía por esa paciencia. Y me congelé. Como siempre me pasa. Mi cuerpo se bloqueó en cuanto sus dedos alcanzaron la pretina de mis bragas, cada músculo poniéndose rígido bajo una piel que se negaba a cooperar. "Seis meses", dijo, apartándose de mí con un suspiro. "Seis jodidos meses, Nora. Esto ya es ridículo." No respondí. Nunca sé qué decir cuando está así. "Mi ex lo habría…" Se detuvo, la mandíbula tensa. "Olvídalo. De todos modos, tengo una reunión temprano." Se vistió en la oscuridad y ni siquiera me besó para despedirse. Luego la puerta se cerró tras él con un clic que sonó a juicio. Hemos estado juntos seis meses, y nunca le he dejado pasar de cierto punto. Él esperaba que sucediera para ahora —la mayoría de las chicas en su mundo se entregan libremente, y me dejó claro que me eligió a pesar de mi vacilación. Un favor, según él lo cuenta. Paciencia que no tenía por qué ofrecer. Debería estar agradecida, eso es lo que me han enseñado. Los hombres como Tristan no esperan. Los hombres como Tristan tienen muchas opciones. Pero a mi cuerpo no le importa la gratitud. Se bloquea cada vez que él me toca, y no entiendo por qué. Es apuesto, rico y exactamente lo que mis padres querían para mí, lo que me criaron para desear para mí misma. Debería sentirme afortunada. Debería sentirme deseada. En cambio, no siento nada. Nada salvo la vaga náusea de ser tratada como una propiedad. Tengo veintiún años y todavía soy virgen, y todos actúan como si eso fuera mi fracaso. La frustración de Tristan. Las preguntas incisivas de mi madre sobre los nietos. Las bromas de mi padre sobre cerrar el trato. Todos esperan que actúe, que cumpla, que deje de ser difícil. Y no puedo explicar que mi cuerpo se niega a entregarse a alguien que jamás ha preguntado qué es lo que yo quiero. La voz de Ghost flota en mi memoria. ¿Qué es lo que quieres? Mi pulso salta al pensar en él, y algo complicado se retuerce en mi estómago. Él me hizo una pregunta que nadie más me ha hecho. Escuchó la respuesta. Me hizo sentir que mis deseos importaban. Quizá por eso mi cuerpo se bloquea con Tristan. Quizá sabe algo que estoy demasiado entrenada para admitir. Aparto las sábanas y tomo mis llaves. La ciudad se despliega ante el parabrisas, bloque tras bloque, y tomo el camino largo sin proponérmelo. El que atraviesa el territorio del West Side antes de dar la vuelta hacia terreno neutral. Los muros cubiertos de grafitis se difuminan tras mis ventanas mientras las farolas parpadeantes proyectan sombras anaranjadas sobre las aceras agrietadas. Un grupo de motocicletas brilla afuera de un restaurante abierto hasta tarde, el cromo reflejando el resplandor del neón. West Side College está en el centro de todo: edificios con fondos insuficientes, cercas de alambre, estudiantes que trabajan en tres empleos para poder pagar los libros de texto. Unas cuadras más adelante, el paisaje cambia a complejos de apartamentos cerrados con portero. Setos recortados con perfección geométrica. Una cafetería que reconozco, la que cobra ocho dólares por un café latte y doce por una tostada de aguacate. Dos mundos diferentes compartiendo la misma ciudad, fingiendo que el otro no existe. La rivalidad no es oficial. North Side University y West Side College comparten juntas de acreditación, comités de financiamiento, un consejo municipal que desearía que simplemente se llevaran bien. Pero todos conocen la verdad. Comenzó hace décadas —algunos dicen que fue una disputa por una beca, otros que fue una pelea por una chica, la mayoría dice que ya no importa porque el odio se ha convertido en su propia razón. Los estudiantes de North Side llaman a West Side peligroso, criminal, basura. Los estudiantes de West Side llaman a North Side falso, privilegiado, blando. No salen entre ellos. No se hacen amigos. Apenas se reconocen, salvo para burlarse. Crecí escuchando a mi padre hablar de West Side como hablaba de las plagas: algo que evitar, algo por debajo de nosotros. Nunca lo cuestioné. Nunca tuve motivo para hacerlo. Por eso estudio en North Side, por eso vivo en un edificio cerrado. Por eso mi mundo tiene bordes limpios y su aprobación estampada en cada rincón. Iron Hour aparece a través del parabrisas y entro al estacionamiento. El gimnasio está en terreno neutral, técnicamente no pertenece a ninguno de los dos campus, pero ambos lo reclaman. Veinticuatro horas. Sin cuotas de membresía. El tipo de lugar donde puedo desaparecer sin que nadie le informe a mis padres. Ocupo una caminadora en la esquina trasera y empiezo a correr. El ruido en mi cabeza se apaga, reemplazado por el ritmo de mi propia respiración, el zumbido mecánico de la máquina y el lejano tintinear de las pesas. Corro hasta que mis piernas tiemblan. Hasta que la camiseta se me pega a la espalda. Hasta que no puedo pensar en las manos arrogantes de Tristan ni en las preguntas suaves de Ghost ni en la guerra entre lo que me enseñaron a aceptar y lo que empiezo a sospechar que merezco. Bajo la velocidad de la cinta, jadeando, y es entonces cuando lo escucho: el golpe rítmico de los puños contra el cuero del saco pesado en la esquina trasera. Me giro antes de poder detenerme. Un tipo trabaja el saco con violencia controlada: cabello oscuro mojado en sudor, mandíbula afilada, chaqueta de cuero tirada en un banco cercano. Tatuajes asoman por su cuello, tinta negra desapareciendo bajo la camiseta. Su guardia cae entre combinaciones y su postura es demasiado estrecha. Pero hay algo en la manera en que se mueve: crudo, sin pulir, vivo de una forma que me hace apretar el estómago. Danny Vega. Lo conozco por su reputación. West Side, club de motociclistas — uno de los líderes, según los rumores. Todo de lo que los estudiantes del North Side se advierten en fiestas y comedores. Aléjate de los motociclistas. Son peligrosos. Son criminales. Son todo lo que nosotros no somos. Me sorprende mirándolo y sus puños se detienen contra el saco. Una sonrisa se extiende por su rostro — lenta, cómplice, exasperante. "¿Ves algo que te guste, preciosa?" Pongo los ojos en blanco y bajo de la cinta, agarrando mi botella de agua. "Tu técnica es descuidada. Y la postura es demasiado estrecha." Él arquea las cejas. "¿Boxeas?" "Golpeo cosas cuando estoy estresada." "Debes estar estresada muy seguido." Inclina la cabeza, sus ojos oscuros ven demasiado. "¿North Side, verdad? Déjame adivinar — carrera de negocios, el dinero de papá, novio que conduce un BMW." "¿Practicas ser tan encantador o te sale natural?" Él se ríe — áspero, cálido, nada que ver con la risa pulida de Tristan. Algo en mi pecho responde antes de que pueda apagarlo. Me giro hacia el vestuario, pero el asa rota se engancha en la correa de mi bolsa. La libero de un tirón, murmurando: "Este lugar se está cayendo a pedazos. ¿Les costaría mucho arreglar algo?" La risa de Danny se apaga. "Perdón porque el gimnasio no esté a la altura de tus estándares de cinco estrellas, princesa." Me doy la vuelta de golpe. "¿Disculpa?" "Me oíste." Da un paso más cerca, desenvolviendo sus manos lentamente. "Asa de casillero rota. Trágico. ¿Cómo vas a sobrevivir?" Su voz rezuma veneno. "Debe ser duro tener problemas así. Mientras tanto, algunos de nosotros trabajamos turnos dobles solo para poder pagar la membresía." "Yo no estaba—" "Todas ustedes, chicas del North Side, son iguales." Ya no sonríe. "Navegan por la vida quejándose de uñas quebradas y wifi lento mientras gente como yo trata de no quedarse sin luz. Pero claro, cuéntame más del asa rota. Me tienes fascinado." El calor me sube al rostro — furia y algo peor. Vergüenza. "No sabes nada de mí," le espeto. "Sé suficiente. Mallas de marca. Botella de agua de cuarenta dólares. Probablemente nunca has trabajado un solo día en tu vida." Inclina la cabeza. "¿Cómo se siente, princesa? Que te den todo y aun así encuentres motivos para quejarte?" Las palabras me golpean como una bofetada. Porque parte de mí sabe que tiene razón — y lo odio por notarlo. "Al menos yo no cargo un resentimiento del tamaño de una motocicleta," le respondo. "Debe ser agotador odiar a todos los que tienen más que tú. Quizá si pasaras menos tiempo juzgando a gente que no conoces, realmente llegarías a algún lado." Su mandíbula se tensa. Por un segundo, algo titila en sus ojos — dolor, tal vez. Luego desaparece, reemplazado por una frialdad divertida. "Corre, princesa. Seguro que papi te espera." No respondo. Camino hacia el vestuario, con las manos temblando y la garganta cerrada. Narcisista. Arrogante. Cruel. Todo lo que esperaba y peor. Pero durante un instante traicionero, mi mente se dispersa. Me pregunto cómo será Ghost. Si sus manos son ásperas. Si sus hombros son tan anchos. Si alguna vez me mirara con tanto desprecio. Apago ese pensamiento de inmediato. Tristan es mi futuro. Tristan es el plan. Tristan es lo que se supone que debo desear. Pero el deseo nunca ha formado parte de la ecuación. Sumérgete en una historia donde el amor comienza detrás de una pantalla y nada permanece virtual por mucho tiempo en Amor a Primera Conexión 💖