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„Du warst so ein braves Mädchen. Jetzt komm.“ Er hat nie nach Bildern gefragt. Hat mir nie seinen Namen gesagt. Er hat mir einfach nur gesagt, was ich tun soll—wie ich mich berühren soll, wann ich aufhören soll, wie ich atmen soll. Und ich habe zugehört. Jedes einzelne Mal 😮‍💨. Ich sollte doch klug sein. Kontrolliert. Perfekt. Aber unter seinem Befehl war ich nichts als Verlangen und Hitze und Bedürfnis. Er ließ mich mich sicher fühlen im Loslassen. Bis zu dem Tag, an dem ich meinen bewerteten Ordner öffnete und mein Höschen zwischen den Seiten fand… und aufsah, nur um meinen Professor dabei zu erwischen, wie er mir zusah, während ich zerbrach 🔥. Kapitel 1 [Sichtweise Sophie] „Ahh…“ Das Geräusch entweicht meinen Lippen, bevor ich es zurückhalten kann. Ein Stöhnen. Sanft. Getimt. Abgemessen. Fast wie ein Reflex. Nicht, weil ich etwas fühle. Nicht, weil ich es will. Sondern, weil ich es soll. Ethans Gewicht drückt auf mich, seine Brust feucht an meiner, seine Stöße mechanisch wie ein Körper im Autopilot. Er beginnt immer langsam, als glaube er, es würde sich zu etwas aufbauen – tut es nie. Der Raum ist dunkel, aber ich halte die Augen offen, fixiere den Deckenventilator über uns, während er knarrend langsame Kreise dreht. Ich versuche, die Umdrehungen zu zählen. Alles, um mich zu erden. Ich denke nicht an Ethan. Ich denke an meinen Vibrator – den rosafarbenen, den ich in meiner Sockenschublade verstecke. Ich denke daran, wie es sich anfühlt, wenn ich es selbst mache. Wenn ich die Kontrolle habe. Wenn niemand über mir keucht, als würde er eine Stechuhr bedienen. Ethan stöhnt, tief und müde, und verlagert sein Gewicht. Missionarstellung. Immer Missionarstellung. Er versucht nie etwas anderes. Ich kenne diesen Rhythmus wie meine Westentasche. Quarterback-Rhythmus. Vorhersehbar. Alles Kraft, keine Finesse. Früher war er der Goldjunge unserer Highschool – Letterman-Jacke, Grübchenkinn, stolze Eltern auf den Tribünen. Und ich war wohl das kluge Mädchen, das an seinem Arm gut aussah. Wir sind seit der elften Klasse zusammen. Damals schien das genug. Gewollt werden. Ausgewählt werden. Aber jetzt? Jetzt liege ich reglos da, starre ausdruckslos, während er sein Ding macht, in dem Wissen, dass ich nicht kommen werde. Wieder einmal. Es ist seit Jahren so. Ich will schon seit einer Weile mit ihm Schluss machen, aber er ist so… vertraut. Seine Stimme, seine Hände, sogar der Geruch seines Parfums – irgendwas von Axe, immer ein bisschen zu stark. Ich hasse Veränderungen. Schon immer. Aber heute Nacht versuche ich es. Ich umfasse sein Kinn und spüre, wie sich dort Schweiß sammelt. „Schatz, kannst du... ein bisschen härter?“ flüstere ich. Er antwortet nicht. Bewegt sich einfach weiter, wie ein verdammtes Metronom. „Was, wenn wir...“ Ich winde mich unter ihm, winkle meine Hüften an, versuche, ihn zu lenken. „... es mal von hinten versuchen?“ Er hält inne. Nur für einen Moment. Dann, mit einem kurzen Schnauben: „Nein. Warum an etwas rütteln, das funktioniert?“ Mein Magen zieht sich zusammen. Funktioniert für wen? Ich beiße mir auf die Lippe, bemühe mich, nicht zu seufzen. „Klar. Ja.“ Ich versuche, die Stimme in meinem Kopf zum Schweigen zu bringen. Die, die ihn immer mit den Männern in den Büchern vergleicht, die ich heimlich unter der Bettdecke lese. Bücher, in denen das Mädchen gegen die Wand gedrückt wird, immer wieder heftig kommt und dabei seinen Namen keucht. Wo Kontrolle eine Waffe ist und Hingabe verdient werden muss. Ich sage mir, ich soll aufhören, diesen Mist zu lesen. Diese düsteren Liebesromane sind Fantasie. Fiktion. Sogar gefährlich. Aber Gott, wenigstens lassen sie mich etwas fühlen. Ich presse meine Hand gegen seine Brust, um ihn zu stabilisieren. Er grunzt, genervt. „Was jetzt?“ Ich zögere, bevor ich schließlich sage: „Was, wenn du... mich würgen würdest?“ Er hält inne. Eiskalt. „Also, nicht fest“, füge ich schnell hinzu, meine Stimme ganz klein. „Nur ein bisschen. Das ist so ein Ding. Manche machen das manchmal...“ Schweigen. Dann verzieht sich sein Gesicht vor Ekel. „Was zum Teufel stimmt nicht mit dir?“, sagt er scharf, zieht sich mit einem schmatzenden Geräusch aus mir zurück und rollt sich von meinem Körper, als wäre ich ansteckend. Ich blinzele ihn an, wie vor den Kopf geschlagen. Meine Hände tasten hektisch nach dem Laken, bedecken meine Brust, obwohl wir das schon hundertmal gemacht haben. „Ethan—“ „Du hast gerade echt die Stimmung gekillt“, sagt er und greift nach seinem Handy auf dem Nachttisch. „Willst du jetzt beim Sex misshandelt werden? Jesus, Soph.“ „Ich habe nicht ‚misshandelt‘ gesagt“, murmele ich. „Es ist... es ist nur so ein Kink, weißt du. Es ist nicht so—“ „Oh, also stehst du jetzt auf so abgefuckten Scheiß?“, unterbricht er mich und steht auf. „Was, willst du jetzt, dass ich dir ins Gesicht schlage? Dir in den Mund spucke? Soll ich dich gleich noch eine verdammte Schlampe nennen?“ Die Vorstellung, dass Ethan das wirklich mit mir macht, hat mich gerade feucht werden lassen. Scheiße. „Das habe ich nicht gemeint“, flüstere ich und schrumpfe in mich zusammen. Meine Wangen brennen. „Gott, deshalb schaue ich keinen Porno mit dir“, schneidet er mich ab und beginnt auf und ab zu gehen. „Du bekommst diese Ideen in deinen Kopf von TikTok oder irgendeinem billigen Schmuddelbuch, von dem du denkst, ich weiß nicht, dass du es liest, und plötzlich soll ich was—dich dominieren?“ „Ich...“ Ich klammere mich fester an das Laken. „Ich komme in letzter Zeit selten, Ethan. Ich dachte vielleicht—“ „Wow.“ Er wirbelt herum. „Also ist das jetzt meine Schuld?“ „Nein! Ich habe nicht—“ „Du hast Probleme“, fährt er mich an. „Vielleicht solltest du mal darüber nachdenken, warum du überhaupt auf so einen Scheiß stehst.“ Die Worte treffen wie Eiswasser. Ich sitze da, nackt und bloßgestellt, und sehe zu, wie er seine Boxershorts vom Boden aufhebt. Sein Rücken ist mir jetzt zugewandt, die Schultern angespannt, voller verletztem Stolz. „Ich stehe auf gar nichts“, sage ich, kaum hörbar. „Ich versuche nur herauszufinden, warum ich nichts fühle.“ Er erstarrt mitten im Schritt und seine Stimme wird gefährlich leise. „Nichts?“ Ich sollte zurückrudern. Mich entschuldigen. Es wieder gut machen wie immer. Aber irgendwas reißt in mir. „Nichts“, wiederhole ich, diesmal lauter. „Drei Jahre, Ethan. Die letzten verdammten drei Jahre habe ich es nur vorgetäuscht, weil du mich nie gefragt hast, ob es mir überhaupt Spaß macht.“ Langsam dreht er sich um. Sein Gesicht ist ein Sturm. „Also hast du mich die ganze Zeit belogen?“ „Hast du dich selbst belogen?“, schieße ich zurück und überrasche uns beide. „Hast du wirklich geglaubt, diese kleinen theatralischen Stöhner wären echt? Dass ich jedes Mal exakt nach zwei Minuten wie ein Uhrwerk komme?“ Sein Kiefer arbeitet. „Du benimmst dich wie eine Zicke.“ „Nein, ich bin ehrlich. Endlich.“ Ich stehe auf, halte immer noch das Laken fest. „Weißt du, woran ich denke, wenn wir Sex haben?“ Er antwortet nicht. „An meine Einkaufsliste. An meine Soziologie-Hausarbeit, die ich bis Montag abgeben muss. Ob ich das Glätteisen ausgemacht habe.“ Meine Stimme wird stärker. „An buchstäblich alles, außer an dich!“ „Fick dich, Sophie.“ „Hast du schon. Wie immer schlecht.“ Die Stille dehnt sich zwischen uns wie ein Abgrund. Er starrt mich an, als hätte ich einen zweiten Kopf bekommen. Als ob das Mädchen, das jahrelang nachgiebig und lieb war, plötzlich Fangzähne hätte. „Weißt du was?“, sagt er und zieht sich seine Jeans an. „Du hast recht. Das ist total beschissen. Wir sind total beschissen.“ „Endlich etwas, worin wir uns einig sind.“ Er schnappt sich mit scharfen, wütenden Bewegungen seine Schlüssel von meiner Kommode. „Ruf mich nicht an.“ „War auch nicht vor.“ Die Tür knallt so heftig zu, dass meine Bilderrahmen klirren. Wird sie jemals jemanden finden, der wirklich weiß, was sie will? 🤔 Lies Bitte härter, Professor, jetzt! 🔥

I was supposed to be the straight one. The angry one. The broken one. The son of a closeted gay man rotting in a prison cell. I spent twenty-one years making sure I'd never become my father. Then my mother married Cade Ellory's father. Five girlfriends couldn't fix me. Two ED pills couldn't fix me. The girl on Tinder I'd been sexting for two weeks couldn't fix me. The only thing that's ever made my body work is the stepbrother who's hated me since high school — and who got hard the first time I beat him bloody on a bathroom floor. The bathroom we now share doesn't fully lock. Read Hurt Me Like You Need Me now 🔥

"We're both drunk. And your first time… Fuck, Adison… Your first time shouldn't be because I'm jealous and possessive and completely out of control." "What if that's exactly what I want?" "Adison," His voice cracked. "What are you—" "Showing you what I want." Third button. Fourth. "Since apparently words aren't working." The shirt fell open. Burgundy lace underneath—that bra I'd packed thinking I'd never have reason to wear it. Guess I'd been wrong about that. His eyes went dark. Pupils blown wide. Breath coming faster. I trailed my fingers down my stomach. Slid them under the hem of my skirt, and watched his control fracture in real-time. I let my nails scrape lightly over my skin, teasing, like I was just stretching—but we both knew better. My skirt was already bunched up around my thighs, and I caught the exact moment Jake’s grip on the steering wheel tightened. His veins popping like he was trying to strangle the damn thing instead of driving it. “Jesus Christ,” he muttered, voice rough like gravel scraped raw. His jaw clenched, eyes darting to me for a split second before focusing back on the road. “You’re killing me…” “Good,” I purred, sliding my hand lower, between my legs. “Maybe you deserve it.” My thighs parted just enough to give him a glimpse, the barest flash of my lace panties, damp and clinging to me. He groaned, a sound so fucking primal it sent a shiver down my spine. I let my thighs fall open completely and my fingers dipped beneath the lace, brushing against my slick folds. I gasped softly, just loud enough for him to hear, and watched his Adam’s apple bob as he swallowed hard. “Princess…” he hissed, his chest rising and falling like he’d just run a marathon.

Her POV: I was the High Priest’s unwanted stepdaughter—half-Greek, hated, and humiliated all my life 💔. Betrayed by my sister, discarded by my betrothed, and offered to the Pharaoh’s harem like a piece of livestock, I thought my fate was sealed 😔. But the stranger who saved me in the alley… the man who dragged me out of the Nile when I tried to drown… the one who kissed me like he’d been waiting centuries… he was no stranger at all 😳🔥. He was the Pharaoh—Ramesses, touched by gods, feared by everyone. Now I’m trapped between the man he is… and the monster living inside him ❤️‍🔥🖤. Chapter 1 POV Persenet His hands are in my hair, pulling my head back to expose my throat, and I can't breathe, don't want to. Crimson eyes burn into mine with hunger that makes my whole body ache. Dark-red hair falls like a curtain around us as I pull him closer. His mouth is hot against my pulse, teeth grazing skin that burns for more. The air between us tastes of myrrh and something… darker. Something ancient that calls to a part of me I don't recognize. "Mine," he growls against my throat. The word vibrates through my bones like temple drums, and I'm agreeing. Begging, arching into him as his hands slide lower. Claiming me with a possession that should terrify but instead makes me feel whole when his fingers reaches— "Enet!” Tameri's voice shatters everything. “By Hathor, you're moaning like a cat in heat!" She yanks me from sleep into harsh morning light that streams through the narrow window of my chamber. My body still throbs from the phantom touch of a man whose face dissolves like smoke the moment my eyes open. Every time. Every cursed time, I lose him before I can see who torments my dreams with pleasure that feels more real than my waking life. "We need to prepare for temple service," my friend continues, already pulling back the rough linen curtains to flood my small chamber with Ra's first light. The room—if you can call a storage alcove converted to house an unwanted daughter a room—fills with the sounds of Thebes awakening: vendors hawking bread, donkeys braying, the distant chant of priests greeting the sun. "Unless you plan to explain to your stepfather why his wife's bastard daughter is late to her duties?" I groan, pressing my palms against my eyes. The dream clings to me like oil on water, impossible to wash clean. "Give me a moment…" "Was it the same dream again?" Tameri asks, her voice softening as she sits on my sleeping mat. "The one with the stranger?" The shame floods through me like the annual inundation, drowning everything in its path. How can I explain that these dreams started three months ago, the very night Khenti left for his campaign? How can I tell her that every night since, I've betrayed the man I love in visions so vivid I wake tasting another's kiss? "Yes…" My voice comes out smaller than I intend, heavy with the guilt that gnaws at my ka like a hungry jackal. "Tam, what's wrong with me? Soon, I become officially bound to the man I've loved since I was fourteen, and yet I dream of another's hands, another's mouth—" "It's just a dream, habibti." She squeezes my shoulder. "Dreams mean nothing when a real man of flesh and blood waits to make you his wife. The gods send us strange visions to test our resolve. Besides…" she adds with a wicked grin. The one that reminds me why she's my only friend in this house of hidden hatreds. "Perhaps it's Khenti in your dreams, transformed by your sleeping mind into something more... exotic. More dangerous." I want to believe her, but I know Khenti's touch. Gentle and hesitant, treating me like I might break, like the taint of my Greek blood makes me fragile. The stranger in my dreams handles me like I'm already his, like I've always been his, like I was born to burn beneath his hands. "Come," Tameri urges, pulling me to my feet. "We must hurry." I dress quickly in the rough-spun linen appropriate for a servant, though technically I'm the High Priest's stepdaughter. The distinction matters little when everyone knows the truth. I'm the visible reminder of my mother's shame. The Greek sailor's bastard she couldn't hide or destroy. My fingers work automatically, securing the heavy black wig that hides my greatest disgrace: hair the color of coastal sand or straw. Clearly inherited from a father who sailed away before I drew my first breath. We walk through the dawn streets toward the Temple of Anubis, the city of Thebes awakening around us in a symphony of life and commerce. I keep my head properly bowed, my wig heavy and secure, though sweat already gathers at my nape in the growing heat. "Three months," I murmur to Tameri as we passed a statue of Thutmose III. "Three months of military campaign, and Khenti returns today. His last letter promised—" "That he'd make you the happiest woman in all of Egypt," Tameri finishes, having helped me read it dozens of times by lamp when the house slept. "See? No more guilt about dream strangers. Your real beloved returns to claim you." The Temple of Anubis rises before us like a mountain of shadow. My sister stands at the entrance in her pristine white linen across one shoulder, draped perfectly. Her skin kissed by the sun, her breasts adorned with gold that catches the light like small stars. Nefertari's smile could fool the gods themselves. Warm and welcoming, the picture of a devoted priestess greeting the dawn. Until the crowds pass. "Persenet," she says, and my name becomes something dirty in her mouth. "You're nearly late. Again." Her dark eyes, so like our mother's but holding none of her former warmth, scan me with practiced disgust. "The offering stones require scrubbing before the morning prayers. The blood from yesterday's sacrifices has attracted flies. Surely even someone of your... background can manage that?" "With respect," Tameri begins, her chin lifting in that dangerous way that's earned her beatings before, "Enet works harder than—" "Than a properly-born daughter needs to," Nefertari cuts her off smoothly. "How fortunate that the High Priest tolerates his wife's... earlier mistakes. How generous that he allows the half-Greek bastard to serve in holy spaces at all." The words shouldn't still hurt. I've heard variations of them for years, since my childhood, since my mother married the High Priest Ptahmose and I became the shameful secret everyone could see. But Nefertari has perfected the art of making old wounds bleed fresh, finding new ways to twist the knife of my existence. "Speaking of fortune," she continues, adjusting her real dark hair, unlike mine, "I hear whispers from the military quarter. They say a certain general's son returns today with glory and promotion. I wonder if he is as desperate to meet you as you are..." Before I can process the strange glint in her eyes, commotion erupts at the temple entrance. Soldiers' voices carry across the courtyard, bronze armor clanking, horses snorting, and Nefertari gasps with perfectly practiced delight. "By Anubis, they're here already!" My heart stops. Starts. Races like a spooked horse as Khenti strides through the gates. Three months of military campaign having bronzed his skin and hardened his frame. His eyes search the courtyard with an urgency that makes my pulse sing. I'm already moving, dignity abandoned, my love's name rising in my throat— But Nefertari is faster. She glides across the stones with a priestess's practiced grace, her hips swaying in the rhythms taught in the sacred dances. She reaches him while I'm still halfway there, my servant's rough sandals catching on the uneven ground. I stumble to a halt, watching as my sister's hands touch the arms of my future husband in greeting. Watching as his eyes linger on the sway of her hips, the curve of her neck. Before finally—finally—finding me frozen like a fool in the middle of the courtyard. Oh my God! 😱 You’re not ready for what happened next! 🔥 Read The God’s Favorite Now! ❤️‍🔥

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